Revolvo-me insofrido na cama escaldante, a registar, ainda atordoado, as
primeiras impressões de um cometimento a que eu próprio não consigo encontrar
clara motivação. Nascido de um impulso irreflectido, nele se conjugam
certamente forças mais poderosas do que as da minha consciência. O poeta é o
mandatário de muitas vontades ocultas, o vector de variados tropismos
insuspeitados. O sentimento obscuro de que não podia ser protelado por mais
tempo um encontro há largos anos apetecido e a crepuscular premonição de um
adeus eterno talvez não sejam descabidos na crónica desta aventura que de tão
longe me trouxe e tantas resistências me obrigou a vencer. Fisiológicas até.
Mas venci-as, e aqui estou ao cabo de oito horas de pavor e deslumbramento que
tiveram fim numa espécie de baque da alma. Angola! Não foi certamente a
mesma emoção que sentiu um mareante de quinhentos ao pisar estas paragens, mas
quase. Dentro de mim ressoavam mil alvoroços, a par de cavos sussurros menos
solares. Apenas o avião descolou, uma bisarma que parecia um comboio aéreo,
depois de dar voltas na cadeira como os cães na palha do ninho fresco, tentei
ler, ouvir música, ver cinema e, finalmente, imitar os restantes passageiros e
dormir. Qual o quê! Não se distrai facilmente o espírito empenhado numa
descoberta tão medularmente necessitada, e muito menos o instinto de
conservação vigilante. Numa angústia progressiva, resolvi então, a pretexto de
me documentar — os ardis a que recorre a razão impotente! —, arranjar maneira
de subir à cabine de comando. Ali, ao menos, teria a confortável ilusão de
participar na lucidez do voo. E lá consegui penetrar no santuário, um cochicho
no focinho do aparelho, forrado de computadores, onde três autómatos observavam
agulhas, interpretavam sinais, interpelavam em código ouvintes distantes. Meti
conversa, fiz perguntas e considerações, citei Saint-Exupéry,
mal lembrado de que estava a tratar com heróis de outra era, que viam o mundo
de dez mil metros de altura, desapaixonadamente, neutramente, sempre a cumprir
instruções e raramente a tomar decisões. De tal maneira desumanizados que
acabei por me esquecer também da minha própria humanidade. Sem dar por isso,
fui perdendo a noção do risco que constantemente nos ameaçava – a fluidez do
espírito a sobrepor-se à força da gravidade –, e acabei por vogar sem
reticências terrenas e medidas temporais num céu de estrelas que lembrava um
pomar azul com frutos doirados quase ao alcance da mão. «Neste momento
sobrevoamos as Canárias…».
«Agora atravessamos o golfo da Guiné…».
«Agora…». Parecia uma ficção. Quando o monstro mecânico, numa leveza de pena,
tocou o rectângulo negro que traços de luz balizavam, até me envergonhei do
romantismo pretérito do meu terror. Saí então daquele espaço reservado e
condicionado, onde nem o medo natural era legítimo, e respirei o ar livre das
contingências. Um ar quente, húmido, pesado, pegajoso, que se me colou
instantaneamente ao corpo como um grude invisível e me trouxe à pele a
lembrança esquecida do Brasil.
O bafo escaldante de uma terra onde sei que estou, de que já vi sinais
concretos, e que só através desta respiração morna e pastosa me parece real.
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