QUE TEMPOS ESTES…

Por estar um dia bonito e eu de férias, lembrei-me de ir ver a rota do extinto contrabando.

Por alturas de S. Cornélia, concelho de Chaves, avistei ao longe um grande incêndio. Espessos rolos de fumo esbranquiçado, em ondas cada vez mais amplas, encastelavam-se serenamente no azul alvadio do céu. Lembrei-me da conhecida imagem do cogumelo da bomba atómica e estremeci. Mas continuei.

Pelo sim, pelo não, resolvi informar-me.

À porta dum snack-bar estava um carro de bombeiros. Dirigi-me a eles. Eram quatro, ainda jovens, dois sentados a beber qualquer coisa e os outros dois a jogar matrecos. Perguntei-lhes se poderia passar.

– Olhe que não sei. Mas suponho que sim.

– Poderia informar-se com os seus colegas pelo intercomunicador?

– Não trazemos lá ninguém.

– Pode ir à vontade – garantiu o dono do estabelecimento, de cotovelo recostado no balcão e ar tranquilo.

A estrada começava a descer.

Numa curva, ao lado dum carro com a sigla RTP, um camera-man filmava.

Mais abaixo, num outeirinho terraplanado em miradouro, três automóveis e meia dúzia de mirones.

Ao fundo, num extenso vale serpeado por um ribeiro, as chamas devoravam tranquilamente extensas matas de carvalhos e pinheiros.

Num lameiro, a meia encosta, um burro olhava também. Parecia tão admirado como eu.

Afinal, Nero tinha razão. O fogo não é uma calamidade a combater. É um espectáculo a admirar. Somos um país de nerozinhos pirómanos.

A informação do dono do snack-bar estava certa: passei à vontade.

Desci a Segirei, subi a Sernande, à Mesquita, à Gudinha.

Dum e doutro lado da fronteira, ao perto e ao longe, todas as grandes montanhas vomitavam fogo e cinza.

Por alturas de Verin o sol desapareceu. Apesar de ser ainda cedo, umas cinco horas da tarde deste fim de Agosto, os carros circulavam de luzes acesas.

A caminho de Chaves, vinham de encontro ao para-brisas nuvens de cinza e resíduos vegetais carbonizados.

Comecei a sentir ardor nos olhos e na garganta, dificuldades de respiração, sintomas de angústia.

Na esperança de reencontrar em Barroso a limpidez de sol, ar e horizontes que deixara de madrugada, acelerei em direcção a Peireses. Puro engano. Barroso sufocava debaixo da mesma camada de fumo e cinza. Lembrei-me de Pompeia. Será que vamos morrer todos?

Saí para a rua a ver o que diziam os meus vizinhos. Encontrei-os a todos «impávidos e serenos».

– Homessa!

No ocaso, o sol, que descaía, era uma enorme bola de fogo. No oriente, a lua, que despontava, uma descomunal hóstia de sangue. Entre um e outra, um céu carregado de cinzas. E os meus vizinhos «impávidos e serenos»?

Para onde teria ido o medo que, nos meus tempos de garoto, todos nós tínhamos do segundo dilúvio, o qual, como dogmaticamente nos ensinavam, será de fogo?

Nesses primitivos e ingénuos tempos, uma simples estrela cadente, punha todas as beatas da terra a fazer o sinal da cruz e a rezar o acto de contrição.

Quem se não lembra da aurora boreal na década de trinta do século passado? O que aquilo foi! Que noite de terror e de lágrimas!

Monstruosas línguas de fogo sobre a aldeia e toda a minha gente na rua, de joelhos, mãos postas, a rezar, a bater no peito, a pedir perdão a Deus e ao próximo.

Eu era então muito jovem e andava perdidamente enamorado duma vizinha da mesma idade. Como eu fiquei quando a vi em camisa de noite pela curva do joelho, perna ao léu e pé descalço. Como ela estava bonita e sedutora, no meio da rua, abraçada à mãe, esta de joelhos, ela de pé, ambas a chorar como duas madalenas.

Aproximei-me. Já que tinha de morrer, ao menos que morresse ao pé da minha amada.

Chego perto e que vejo eu?

A minha diva a mijar-se pelas pernas abaixo…

Será que hoje já ninguém tem medo do fim do mundo?

Será que hoje já ninguém se mija?

Que tempos estes!

Bento da Cruz, PROLEGÓMENOS II – Crónicas de Barroso (p. 65 e ss.)