O sangue em Chiapas
Todo o sangue
tem a sua história. Corre sem descanso no interior labiríntico do corpo e não
perde o rumo nem o sentido, enrubesce de súbito o rosto e empalidece-o fugindo
dele, irrompe bruscamente de um rasgão da pele, torna-se capa protectora de uma
ferida, encharca campos de batalha e lugares de tortura, transforma-se em rio
sobre o asfalto de uma estrada. O sangue nos guia, o sangue nos levanta, com o
sangue dormimos e com o sangue despertamos, com o sangue nos perdemos e
salvamos, com o sangue vivemos, com o sangue morremos. Torna-se leite e alimenta
as crianças ao colo das mães, torna-se lágrima e chora sobre os assassinados,
torna-se revolta e levanta um punho fechado e uma arma. O sangue serve-se dos
olhos para ver, entender e julgar, serve-se das mãos para o trabalho e para o
afago, serve-se dos pés para ir aonde o dever o mandou. O sangue é homem e é
mulher, cobre-se de luto ou de festa, põe uma flor na cintura, e quando toma
nomes que não são os seus é porque esses nomes pertencem a todos os que são do
mesmo sangue. O sangue sabe muito, o sangue sabe o sangue que tem. Às vezes o
sangue monta a cavalo e fuma cachimbo, às vezes olha com olhos secos porque a
dor lhos secou, às vezes sorri com uma boca de longe e um sorriso de perto, às
vezes esconde a cara mas deixa que a alma se mostre, às vezes implora a
misericórdia de um muro mudo e cego, às vezes é um menino sangrando que vai
levado em braços, às vezes desenha figuras vigilantes nas paredes das casas, às
vezes é o olhar fixo dessas figuras, às vezes atam-no, às vezes desata-se, às
vezes faz-se gigante para subir às muralhas, às vezes ferve, às vezes
acalma-se, às vezes é como um incêndio que tudo abrasa, às vezes é uma luz
quase suave, um suspiro, um sonho, um descansar a cabeça no ombro do sangue que
está ao lado. Há sangues que até quando estão frios queimam. Esses sangues são
eternos como a esperança.
José Saramago, O CADERNO
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