A FEIRA DO FUMEIRO

Se me falam em feira em Montalegre, dou-me logo por convidado.

Este fraquinho pelas feiras vem-me da infância. Quando jovem pastor de cabras, cheguei a deixar a rês sozinha no monte e correr à Vila, a dar uma vista de olhos à feira. Como tudo aquilo era variegado, colorido, alegre.

Para nós, garotos das aldeias, a feira de Montalegre era o circo, a alegria, a festa.

Noutros tempos, as feiras mais concorridas eram a dos Santos e a do Prémio. Agora é a do Fumeiro.

Fui lá no sábado, 19 do corrente.

Eu a estacionar o carro e a multidão a correr para oeste. Indaguei o que era.

– Uma chega.

Corri também, à procura dum lugar na plateia, ou, melhor dizendo, dum buraquinho na paliçada humana. Mas a turba era compacta.

Por fim, em bicos de pés, muito esticado, lá consegui espreitar para o recinto. Dois bois de raça barrosã, boa presença e peso, olhavam um para o outro com uns ares de muito enfadados.

– Já lutaram? – inquiri dum sujeito à minha esquerda.

– Se quer que lhe diga, não sei. Estou aqui há dez minutos e ainda não percebi nada.

Afinal estavam ainda na escolha do campo.

Os guardas de um dos bois passavam-lhe uma vaca pelas ventas, como a dizer-lhe:

– Se a queres, luta por ela.

Mas o boi parecia muito desinteressado. «Mau! – disse para comigo – Nem vão pegar»

Afinal pegaram e duro. Boizinhos duma cana. Uma chega das antigas.

Com uma diferença. Antigamente, os Barrosões assistiam a uma chega como quem assiste a um acto religioso. No silêncio e no respeito de quem está perante uma divindade.

Agora, não. Gritam, riem, dizem chocarrices de mau gosto. Uma profanação.

Uns bois que se portam com tanta dignidade e valentia como os que turraram num terreno vedado anexo ao pavilhão da Feira do Fumeiro, mereciam mais respeito.

Ia a afastar-me dali revoltado, vem de lá um indivíduo de braços abertos:

– Ó Zé? Ó grande amigo!

– Grande amigo, poderei ser. Zé é que eu não sou.

– Não me digas que não és o Zé da Lixa?

– Ora vai lixar outro.

E, voltando costas, mal-humorado, refugiei-me no pavilhão da feira.

Logo à entrada, caí nos braços dum velho e verdadeiro amigo. Fomos dar uma volta ao recinto. Mais amigos, mais abraços. Muitas caras conhecidas, umas indígenas, outras forasteiras. Música, fixa e ambulante, exclamações, risos, vozes.

Nos escaparates, uma farturinha. Carnes fumadas, e outros produtos regionais, para todos os olhos, gostos e bolsas.

O grupo de amigos foi engordando.

– Vamos ali a uma das tasquinhas provar a chouriça e beber um copo – propôs um deles.

Outrora, os Barrosões que iam à feira, levavam a chouriça para fazer lastro ao vinho. Lembra-me sempre aquele casal vizinho e amigo, na altura jovem, hoje velho como eu, que não falhava uma feira.

Um dia ele saiu primeiro, para deixar as vacas no pasto. Ia já no meio da rua, a uns cem metros, grita-lhe a cara-metade:

– Ou Joaquim? Levas a carteira?

– Levo. Traz a chouriça!

Para a do Fumeiro, basta levar a carteira. Chouriças, há-as lá e com fartura.

Bento da Cruz, PROLEGÓMENOS – Crónicas de Barroso (p. 114 e ss.)